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Surreal


(c) Magritte

 

Alle Augen auf die Zeit, alle Füße fort vom Weg.
Eine Suche in den Jahren,
ein stummer Ton, verloren im Raum.

Ich stehe auf den Stufen, ich blicke in die Welt.
Die Luft ist kalt und schmutzig.
Ich weiß so bist du nicht.

Ich atme Moral. Ich horche und bitte.
Ich träumendes Miststück, so unpräzise.

Gar lächerlich und schamerfüllt.

Du liebst mich, ich weiß es
und ich werde irre.
Halt fest an den eigenen Lügen.

Ein Ausbruch, ein kleiner. Sonst ist es nichts.
Es kommt eine Welle, ertränkt mir den Schmerz.

Ich hasse nichts, ich liebe nichts.

Mir ist so schwindelig.

28.11.06 18:05
 


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